Entre sombras largas y rieles oxidados, duerme la memoria de un barrio nacido del hierro y el vapor.
Hoy, solo las vías resisten, como cicatrices abiertas en la piel del asfalto, susurrando historias de trenes que ya no vuelven.
El sol, bajo y tibio, acaricia los restos de un tiempo donde el movimiento era vida, y el cruce de caminos, destino.
Un hombre cruza, pequeño y solitario, como eco vivo de aquello que fue y aún respira en silencio.
Más votados